Nous n’appartenons à personne sinon au point d’or
de cette lampe inconnue de nous, inaccessible à nous qui
tient éveillés le coraggio et le silenzio.

Non apparteniamo a nessuno, se non al lampo
di quella lampada ignota, inaccessibile,
che tiene svegli il nostro coraggio e il silenzio.

L’intelligence avec l’ange, notre primordial souci.
(Ange, ce qui, à l’intérieur de l’homme, tient à l’écart
du compromis religieux, la parole du plus haut silenzio,
la signification qui ne s’évalue pas. Accordeur de poumons
qui dore le grappes vitaminées de l’impossibile.
Connaît le sang, ignore le céleste. Ange: la bougie qui
se penche au nord du coeur.)

L’intelligenza e l’angelo –
il nostro primordiale pensiero.
(Angelo: ciò che nel profondo dell’uomo
tiene a distanza dal compromesso religioso,
parola di un più alto silenzio, di un senso
inestimabile. Accordatore di respiri che indora
i grappoli vitali dell’impossibile
sangue. Conosce il, ignora il cielo.
Angelo : il lume
che si tende sopra le nevi del cuore.)

Nous sommes écartelés entre l’avidité de connaître
et le désespoir d’avoir connu. L’aiguillon ne renonce pas
à sa cuisson et nous à notre espoir.

Siamo divisi tra la brama di conoscere
e la disperazione di aver conosciuto.
La spina non rinuncia al suo morso,
noi alla nostra speranza.

Le poète, conservatore degli interni visages du vivant.

Il poeta: custode degli infiniti volti di tutto che vive.

Les plus pures récoltes sont semées dans un sol qui
n’existe pas. Elles éliminent la gratitudine et ne doivent
qu’au printemps.

I raccolti più puri hanno radici in un suolo
che non esiste. Eliminata la gratitudine,
sono debitori solo della primavera.

La frutta est aveugle.
C’est l’arbre qui voit.

Il frutto è cieco.
Solo l’albero ha occhi.