T.B. elabora mostre, ogni volta del secolo, nel mistero della propria camera in affitto, ogni volta in una capitale diversa del mondo perché costui è mobile e imprevedibile come il vento in Grecia. T.B. è un nuovo ibrido, un curatore levantino dal passo teutonico: regolare, inarrestabile, uno schiacciasassi. Piantati a caso su una faccia leggermente asimmetrica e perennemente inclinata a sinistra, i suoi occhi verde grigio sono un burrone sul quale non vuoi inchinarti. Le pupille nere sono circondate da un’iride puntellata da macchie psoriache, nere e gialle: sono occhi un poco diabolici, come quelli di certi felini, i quali notoriamente sembrano non avere fondo. T.B. è un curatore che per sintetizzare potremmo definire concettuale. Per lui le mostre sono una questione di intuizioni geniali, le sue.

Per questa ragione preferisce le collettive e considera le esposizioni personali come un male necessario. Se la personale è appannaggio del curatore che si crede storico dell’arte, in quanto tramite essa egli può rendere giustizia a un artista mettendone in risalto la complessità e il valore, la mostra collettiva rappresenta invece la passione per eccellenza di T.B. Solo attraverso una collettiva quest’ultimo può dare prova della propria creatività a sorpresa, della propria inimitabile unicità. Questo curatore sente di essere depositario di una miniera infinita di idee, le quali – secondo Ennio Flaiano – sono in effetti il tratto distintivo del cretino. Sembra che T.B., non potendo esimersi da fare appunto il cretino, abbia nel corso del tempo abusato della propria posizione concedendosi delle licenze – a quanto pare poco gradite – con alcune ragazze, in particolar modo con coloro che si trovavano in una posizione subordinata: assistenti curatrici, addette stampa, artiste esordienti. Per cui proprio quando credeva di entrare nella Storia T.B. è entrato invece nella cronaca, per una brutta storia di molestie.