Ormai

«Qui non resta che cingersi intorno il paesaggio
qui volgere le spalle».

 

Da un’altezza nuova

«Madre, donde il mio dirti,
perché mi taci come il verde altissimo
il ricchissimo nihil,
che incombe ed esalta, dove
beatificanti fiori e venti gelidi
s’aprono dopo il terrore – e tu, azzurro,
a me stesso, allo specchio che evolve
nel domani, ancora mi conformi?
ma donde, da quali tue viscere
il gorgoglio fosco dei fiumi,
da quale ossessione quelle erbe
che da secoli
a me imponi?
Amore a te, voce a te, o disciolto come nevi silenzio, come raggi
rasi dal nulla: sorgo, e questo gemito
che stringe, questo fiore che irrora
di rosso i prati e le labbra, questa porta
che senza moto si disintegra
in canicole acque…».

 

Impossibilità della parola 

«Non disertai da questo
esistere ove la terra
tocca e beve la mente…»

 

Sul Fuoco

«fuoco inseppellibile-inestinguibile
eppur già in qualche modo, morto
fuoco fistola frigida fall-out…»

 

Declivio su Lorna

«…maiuscoli pavoni delle siepi,
aiole come mazzi improvvisati.
Laghi dallo stupore di goccia:
ogni albero ha dietro di sé
l’ombra sua bene abbigliata,
paradisi di crisantemi
si addensano in climi azzurri».

 

Fu Marghera

«Morte delle morti
scheletri rimasti delle stesse fiamme
paralizzate
di cui siete l’imprevedibile
filiazione
forte spunta a città di malora
città perduta,
tanto morte da essere impegnata
a farsi fantasma di se stessa,
che stridi muta
tuoi gerghi anche
nell’annientamento protervi
di chimici  spettri
mal protesi nervi».